Луна. Влахерны. Вопли янычар.
                                                  Летит на землю крест Святой Софии,
                                                  и кровь по звездным плачущим лучам
                                                  стекает с облаков на мостовые.
                                                  За стенами Босфор побитым псом
                                                  скулит во тьме, зализывая раны,

                                                  но в этот сон влетает новый сон
                                                  под свист победоносных ятаганов:

                                                  вздыхает в мутном облаке Луна,
                                                  замучившись искать пути на север,
                                                  чтоб услыхать, как в низеньких домах
                                                  бормочут чернецы о верной вере,
                                                  как на озерах редкий плеск весла
                                                  ревущую пророчит непогоду...

                                                  А звезды, словно палая листва,
                                                  лежат на темных, неподвижных водах.

                                                  И - снова стон упавшего креста,
                                                  и кровь струится по скрипучим плахам,
                                                  сквозь ночь летит сверкающая сталь,
                                                  расстреливая сон свинцовым страхом,

                                                  но в этом страхе - новый сон. О том,
                                                  как время пятернею крест закрыло.
                                                  Не видно звезд.
                                                  Луна летит в окно
                                                  ошметком недожеванного сыра -
                                                  ее сожрут беззлобные бомжи
                                                  под мерный грохот полуночных клубов,
                                                  где, кровь свою отдав за миражи,
                                                  глотают пустоту живые трупы.

                                                  Тревожный гул.
                                                  Все кончится вот-вот:
                                                  растает сон, а с ним не станет яви,
                                                  исчезнет небо и Земля пройдет,
                                                  но прошлое из дымной тьмы восстанет.

                                                  ...А в предрассветных мутных фонарях
                                                  еще видны уснувшие Влахерны.
                                                  И те же звезды над Луной горят.
                                                  И кровь с креста стекает в сон неверный...